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La muerte me busca y lo sé. Va a mi casa, me entrega una muestra de que está ahí, acechándome, mirando cada movimiento y no dejándome ni un momento de alivio.

La muerte no es un amante cualquiera. En lugar de rosas me entregó una familia muerta; en lugar de claveles me da sustos y accidentes.

La muerte no viste ante mí con su capucha, no: viene con un traje elegante y una caja, no de chocolate, sino de noches constantes de pesadillas y delirios.

Está en todas partes, no me permite que la olvide. Me arrebató a mamá para que no le contara nada y a papá para que no la acusara. La muerte quita a todos a mi alrededor: mi vecino, mi perro, mi amigo. Solo me deja a mí en este profundo delirio.

Tiene garras, hermosas y elegantes, para tomar tu corazón y apretarlo con fuerza y desgarrarlo lentamente.

Tiene cuencas que miran tu alma. Sabe lo que te asusta en la noche y cada mañana, a qué le temes, de qué huyes y cuáles son tus faltas.

La muerte nos acecha, señores, no hay marcha atrás. Nos deja vivir para ver a otros marchar. ¿Por qué muere la gente? Porque de penas también vive la muerte.

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